martes, 23 de diciembre de 2014

Poesía - Jorge Arbenz

Compra compra compra
feliz Navidad
respira come (poco)

compra compra compra

feliz Navidad
respira come (poco)
Compra compra compra

domingo, 7 de diciembre de 2014

El hombre imaginario- Nicanor Parra

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

martes, 2 de diciembre de 2014

Los necios y el fútbol (y II)

No siento alegría por la muerte de Francisco Javier Romero, "Jimmy", el seguidor deportivista muerto, ayer domingo, como consecuencia de la agresión que sufrió a manos de seguidores del Atlético de Madrid. Es lo que me pasa con los desconocidos, salvo contadas excepciones. Eso no impide que entienda el dolor de su familia, sus amigos, etc. Pero "Jimmy" no era un ejemplo de nada bueno, ni por su fanatismo absurdo ni por su trayectoria personal, y aquí no entro a valorar las circunstancias que le llevaron a conducirse de determinada manera en la vida.

No acierto a comprender cómo se le ha convertido en una suerte de mártir rojo, caído a manos de los enemigos de la clase obrera. Incluso miembros de algunas fuerzas políticas han organizado actos de homenaje a quien había traficado con drogas, participado en numerosas agresiones a seguidores de otros equipos y había maltratado a sus parejas.
Es un relato falso y absurdo, Romero era un hombre de 43 años que se rodeaba de chavales jóvenes, o muy jóvenes, e impresionables, para que ocultaran sus negocios sucios tras la devoción por un determinado equipo.

Todos están, ahora, preocupados y con firme propósito de enmienda, que se agotará en cuanto el tema abandone la primera página de los medios de comunicación.
Después, otros, en otros equipos, hechos con el mismo molde que Romero, provocarán que todos lamentemos una muerte o una agresión y bajemos la mirada, avergonzados. Hasta un nuevo olvido que ponga a cero la cuenta atrás.

domingo, 30 de noviembre de 2014

Los necios y el fútbol (I)

Antes del partido entre el Atleti y el Depor, aficionados de uno y otro equipo habían tenido la sensata idea de citarse en los aledaños del Calderón, para molerse a palos los unos a los otros; "quedaron" a través de un grupo de Whatsapp. La cosa tiene, hasta aquí, su gracia cafre. Lamentablemente, uno de ellos (después de ser apaleado, acuchillado y arrojado al Manzanares por sus adversarios, rivales, enemigos o cómo narices quieran llamarse) ha muerto, otros varios están heridos de gravedad y el partido sigue jugándose a estas horas.

Si alguien se tomara la molestia de explicarles a estos chavales que los que les pagan los desplazamientos son los mismos que han dejado en paro a sus padres y a ellos sin educación ni futuro, tendríamos bastante ganado; también sería importante que entendieran lo poco que importan a los dirigentes deportivos que amparan sus fechorías, dado que no tienen inconveniente en que se juegue el partido, por ejemplo, como sí nada hubiera pasado.

Cuando acaben estos tiempos oscuros, será muy necesario sentarse a reflexionar sobre el camino que todos, como sociedad, hemos seguido para que una parte de nuestros jóvenes crean que matar o morir por un equipo de fútbol es heroico.

viernes, 17 de octubre de 2014

La mujer y la casa - José Lezama Lima


Hervías la leche
y seguías las aromosas costumbres del café.
Recorrías la casa
con una medida sin desperdicios.
Cada minucia un sacramento,
como una ofrenda al peso de la noche.
Todas tus horas están justificadas
al pasar del comedor a la sala,
donde están los retratos
que gustan de tus comentarios.
Fijas la ley de todos los días
y el ave dominical se entreabre
con los colores del fuego
y las espumas del puchero.
Cuando se rompe un vaso,
es tu risa la que tintinea.
El centro de la casa
vuela como el punto en la línea.
En tus pesadillas
llueve interminablemente
sobre la colección de matas
enanas y el flamboyán subterráneo.
Si te atolondraras,
el firmamento roto
en lanzas de mármol,
se echaría sobre nosotros.

miércoles, 1 de octubre de 2014

Artur y Mariano, todo por la patria.

Durante casi dos años nos han hecho creer que estaban enfadados el uno con el otro. Irremediablemente. Pero no era verdad: en cuanto ha sido necesario ponerse de acuerdo para las cosas importantes, lo han hecho sin dilación.

La vida se rige por principios simples y naturales, aunque algunos no quieren entenderlo: los de abajo obedecen a los arriba, les entregan sus cuerpos y sus almas a cambio de un cierto nivel de comodidad que estará sujeto al bienestar de los amos; los de arriba han venido al mundo para disfrutar y los de abajo para hacer que esto sea posible; los de arriba no tienen porque dar unas explicaciones que, por otra parte, los de abajo no entenderían. Por eso no es necesario que Artur y Mariano expliquen porque el único acuerdo al que han llegado ha sido el de usar a la policía (los policías son personas que no saben que son de abajo y les hacen el trabajo sucio y desagradable a los arriba) Los de abajo nunca entenderán el pensamiento complejo y sofisticado de los arriba, por eso siempre es necesario decirles lo que han de hacer, aunque no quieran. Lo importante es que la vida no deje de regirse por principios simples y naturales que han permitido a los arriba disfrutar de ella, cosa que nunca podrían hacer los de abajo. No todo el mundo puede apreciar de verdad las cosas buenas, sobre todo si es de abajo.

Los policías que Mariano ha prestado a Artur están convencidos de que van a defender la patria, pero no es verdad, las patrias solo sirven para eso, para que algunos de abajo eviten a los de arriba mancharse las manos.


domingo, 14 de septiembre de 2014

Poesía - Jorge Arbenz

Irremediablemente se
irán
los paisajes los museos las canciones las películas
los poemas los olores

de cuerpos de frutas o arroces

los días preferidos

frescos grises lluviosos cerca del mar cerca
de ti o de ella A veces

 Barcelona Donostia Granada Madrid unos momentos en París

Cierro los ojos y escarbo incrédulo en la memoria
más
nostálgico que triste o asustado

En quinientos millones de años todo habrá acabado y
no debería inquietarme pero

desde que lo sé

no duermo
quiero penumbra y abrazos


jueves, 4 de septiembre de 2014

lunes, 1 de septiembre de 2014

Pobrecica Jen

Jennifer Lawrence, futura madre de mis hijos número 311, me ha dicho, realmente enfadada, que sí a ella le han socializado fotos íntimas (de las que, por cierto, no me había dicho nada) a Pujol deberían socializarle la herencia de papá (de la que, por cierto, no había dicho nada a su hermana)

miércoles, 27 de agosto de 2014

Alter Ego - Cesare Pavese

Dal mattino alla sera vedevo il tatuaggio
sul suo petto setoso: una donna rossastra
fitta, come in un prato, nel pelo. Là sotto
rugge a volte un tumulto, che la donna sussulta.
La giornata passava in bestemmie e silenzi.
Se la donna non fosse un tatuaggio, ma viva
aggrappata sul petto peloso, quest'uomo
muggirebbe più forte, nella piccola cella.

Occhi aperti, disteso nel letto taceva.
Un respiro profondo di mare saliva
dal suo corpo di grandi ossa salde: era steso
come sopra una tolda. Pesava sul letto
come chi s'è svegliato e potrebbe balzare.
li suo corpo, salato di schiuma, grondava
un sudore solare. La piccola cella
non bastava all'ampíezza d'una sola sua occhiata.
A vedergli le mani si pensava alla donna.


Desde la mañana al ocaso, yo veía el tatuaje
en su pecho sedoso: una mujer rojiza
incrustada, como en un prado, entre el pelo. Allí debajo
brama a veces un tumulto que sobresalta a la mujer.
Transcurría el día entre blasfemias y silencios.
Si la mujer no fuese un tatuaje y estuviese viva
y aferrada a su pecho peludo, ese hombre
bramaría más fuerte en su pequeña celda.

Callaba, tendido en el lecho, con los ojos abiertos.
Un profundo hálito de mar ascendía
de su cuerpo de huesos grandes y recios: estaba tendido
al igual que en cubierta. Pesaba sobre el lecho
como quien ha despertado y podría saltar de él.
Su cuerpo, salado por la espuma, chorreaba
un sudor solar. La pequeña celda
era insuficiente para el alcance de una mirada suya.
Al verle las manos, se pensaba en la mujer.


Traducción de Carles José i Solsona

lunes, 25 de agosto de 2014

Body Heat (Lawrence Kasdan -1981)





En 1981 se produjo el feliz debut en el cine de Kathleen Turner, una actriz y modelo desconocida que recogió, por muy poco tiempo, la herencia de las divas del cine clásico americano. Su Matty Walker ha pasado a la historia del séptimo arte como una de sus grandes "femme fatale"; de la misma manera que el necio abogado Ned Racine, soberbio William Hurt, es uno de los grandes perdedores del género. Una película absolutamente inolvidable, una de las últimas obras maestras del cine negro.

viernes, 15 de agosto de 2014

Muchacha desnuda con el pelo negro - Egon Schiele



He leído casualmente un artículo sobre Egon Schiele, quiero decir sin tener interés en el artículo o el artista, por pura inercia, y he recordado este cuadro que tan mal me explicó, en las insufribles clases de Historia del Arte de COU, un tal profesor Calero.

martes, 12 de agosto de 2014

Noticias de la mañana

Que digo que se ha muerto el señor cura, el que trajeron de África porque estaba más pa'llá que pa'quí. Me parece que lo trajeron porque los que mandan decían que era de los suyos, no como las negras esas que también querían venir. Aunque dice el señor ministro que igual era verdad que el señor cura no tenía ninguna posibilidad, pero que todo está en manos de Dios; será del suyo supongo, que yo no tengo de esas cosas.
También se ha muerto uno que hacía reír mucho, y se ha muerto de tristeza, lo que son las cosas. Se llamaba Robin, que es nombre de justiciero: el tío disparaba flechas de burlas desde las películas y las obras de teatro contra la gente que solo trae a los que son de los suyos.
A mí siempre me ha gustado más la gente que hace reír, aunque no tengo nada contra el pobre cura (contra los que lo han traído, sí, contra esos lo tengo todo)

domingo, 6 de julio de 2014

Cosas que te hacen feliz en un restaurante japonés regentado por chinos...

1.- El aire acondicionado cuando entras.
2.- Los niños sentados y en silencio (no se los vayan a llevar a la cocina para preparar croquetas chinas o japonesas...o coreanas)
3.- Los pijoprogres de barrio que van de cosmopolitas (de mierda) y se hacen la picha un lío con los palillos.
4.- Pedir cubiertos y quedarte tan ancho.
5.- Unos entremeses muy buenos.
6.- Una sala decorada sin estridencias.
7.- La minifalda tejana de una de las comensales de la mesa de al lado.
8.- Los peces de colores del acuario.
9.- El pan chino (sí, chino, recuerdo que es un restaurante japonés de barrio, para no iniciados)
10.- La sopa miso japonesa (japonesa de aquella manera, me remito a la nota anterior)
11.- La cerveza fría con zumo de limón y gaseosa, en libre interpretación de la clara de toda la vida.
12.- El sushi. Los postres (tempura de helado: ¡espectacular!)
13.- El café y el precio final. La extraordinaria amabilidad de la camarera.
14.- Fin de la cita a las 21:22.

sábado, 28 de junio de 2014

Morder

Todo lo que tiene de bello el fútbol, que es mucho, se diluye en la caterva de palurdos y mafiosos que se han apoderado de él. Muchos de ellos han tenido a bien disculpar la conducta patólogica de un jugador, Luis Suárez, que de manera reiterada muerde a sus rivales, lesionando de cierta importancia a dos de ellos.
Creo que pocas cosas relacionadas con el fútbol me sorprenden, pero que mi presidente Mujica disculpe a un tarado y encuentre "viril" su conducta deplorable por la sola razón de haberse producido dentro de un campo de fútbol ("... a Suárez no se le pide que sea filósofo o médico, él es un jugador de fútbol excepcional.") me llevará a escuchar, a partir de ahora, sus brillantes discursos con mucha distancia.

lunes, 9 de junio de 2014

Mi dolor - Roque Dalton


Conozco perfectamente mi dolor:
viene conmigo disfrazado en la sangre
y se ha construido una risa especial
para que no pregunten por su sombra.

Mi dolor, ah, queridos,
mi dolor, ah, querida,
mi dolor, es capaz de inventaros un pájaro,
un cubo de madera
de esos donde los niños
le adivinan un alma musical al alfabeto,
un rincón entrañable
y tibio como la geografía del vino
o como la piel que me dejó las manos
sin pronunciar el himno de tu ancha desnudez de mar

Mi dolor tiene cara de rosa,
de primavera personal que ha venido cantando.
Tras ella esconde su violento cuchillo,
su desatado tigre que me rompió las venas desde antes de nacer
y que trazó los días
de lluvia y de ceniza que mantengo.

Amo profundamente mi dolor,
como a un hijo malo.

domingo, 8 de junio de 2014

Sueldos de los políticos

El programa de Podemos dice que los cargos políticos no deben cobrar más de 23000 euros al año, que es el salario medio en España: no estoy de acuerdo.No todos los trabajos tienen la misma exigencia en cuanto a dedicación, preparación o consecuencias de los errores que puedan cometerse en su desempeño.

Si se llegara a implantar una medida de esas características, la política quedaría en manos de la alta burguesía y la aristocracia que todavía sea acomodada, gente, en definitiva, que no necesitase ese sueldo para vivir: un político debe estar bien remunerado, con posibilidad limitada en el tiempo de ejercer cargos y con auditorías patrimoniales antes, durante y después de tomar posesión; pero un trabajo de esa naturaleza exige una remuneración adecuada.

Naturalmente, una buena remuneración de los cargos políticos no es incompatible con que todos los trabajos, sin excepción, tengan una remuneración digna ¡faltaría más! Pero nada de pagar sueldos escasos o no concordantes con las responsabilidades que uno asume.

viernes, 6 de junio de 2014

Poesía - Jorge Arbenz

No dejes que te susurren palabras que quieres oír
               que te lleven a donde no quieres
               que te enseñen la verdad absoluta
No dejes de hacer
No dejes de hablar
No dejes de ir

jueves, 5 de junio de 2014

Haikus de la noche - Leo Zelada

I
Ciervo azul.
La danza de la noche
Rozó el cielo

II
Cabellos blancos
Despides al invierno
Danza la luna

III
Cae el dragón
Anuncias los otoños
Flor del durazno

IV
Rugen los dioses
La lira del poeta
Acalla el hielo.

martes, 3 de junio de 2014

Poesía - Jorge Arbenz

Lo dejamos todo
todo como ahora está Nadie nos
reprochó que lo intentáramos

De los días de verano en
Cadaqués nos quedó

la habitud de escribir
con ropa holgada
en bibliotecas municipales y

una pose de burgueses adecuada a
nuestra afición por el teatro

lunes, 19 de mayo de 2014

La entrevista.

La entrevista a Pepe Mujica que La Sexta emitió ayer domingo, sirvió para confirmar que Évole es un pésimo periodista, atrapado en su personaje de chaval enrollado y un poco inocentón que acaba poniendo en aprietos a todo el mundo, pero sin querer. Por supuesto, la realidad latinoamericana, se reduce a las acciones de personas concretas, nunca tiene relación con un sistema económico, con unas circunstancias políticas, etc. Después de la emisión escribió:"Y es de izquierdas. Y hace autocrítica. Y no pasa nada. MUJICA. #unPresidenteDiferente". Algo así solo puede escribirlo alguien que cree que "ser de izquierdas o derechas, en el siglo XXI, es una cuestión estética".

Évole no tiene ni la más remota idea de lo que habla, esa es la verdad aunque él mismo crea que es una pose; babea con Mujica y desprecia a Correa o, en su momento, a Chávez, cuando entre los tres solo hay dos diferencias: la primera es que Ecuador y Venezuela tienen grandes recursos naturales codiciados por las mismas multinacionales que controlan buena parte de los medios de comunicación occidentales, como el que le paga sus muy elevados honorarios; la segunda diferencia es que Correa y Chávez alcanzaron el poder con una edad que les hacía pensar en una larga carrera política y, en consecuencia, en la posibilidad de alcanzar sus objetivos transformadores (y digo transformadores porque sus países siguen siendo capitalistas, que no se le olvide a nadie) Mujica, una de las más grandes personalidades políticas de América Latina, alcanzó la presidencia con 75 años y no es idiota, sabe que nadie va a apoyarle en un proyecto político a largo plazo. Eso hace que apenas haya tocado las estructuras económicas uruguayas y su presidencia pase por el posibilismo socialdemócrata tan querido en La Sexta.

Nada de lo dicho desmerece al presidente uruguayo, un hombre que ha alcanzado el poder demasiado tarde, pero que siembra el futuro de su país con el mismo coraje de guerrillero que luchó contra dictadura militar en su país.

martes, 13 de mayo de 2014

Micronotas

Primera
La estrella emergente de la ultraderecha es una antigua azafata de la aviación comercial que está estudiando marketing y dice que está en política por admiración hacia Santiago Abascal, que está en política por admiración hacia Jaime Mayor Oreja, que está en política porque el listo de la familia era su hermano.
Segunda
Decir que todas las muertes merecen la misma reprobación es tan cierto como decir que todas las ideas son respetables. La corrección política elevada a la enésima potencia.
Tercera
Los datos de la EPA desmienten por completo al Gobierno. Las invocación religiosas no sirven para nada, cosa que sabe todo el mundo menos los ministros de Interior y Empleo.

sábado, 10 de mayo de 2014

La pluma

Cuando cumplí dieciocho años, mis padres me regalaron una pluma, una Montblanc negra y estilizada; estaba a las puertas de la universidad y supongo que ella me dotaba de la madurez que se le suponía a un futuro licenciado. No contaban con lo lejos que está la realidad de los deseos.

Apenas la utilicé unos meses con regularidad, tal vez un año, después no pasamos de una relación esporádica y accidentada, como la que tenía con la facultad.
Hará cosa de unos veinticinco años la encerré en su estuche negro, y a su lado dejé el tintero, al fondo de un cajón ordenado como todos los míos.

Esta tarde, buscando unas fotografías, he visto el estuche y, no sé muy bien por qué, tal vez me ha picado la curiosidad, he cogido el estuche y el tintero. He comprobado que la tinta no había espesado y he cargado la pluma: para mi sorpresa escribía perfectamente: "La calidad de esta pluma es espectacular y me gusta el color de la tinta". No sé muy bien a quién le iba a interesar.
El caso es que me ha dado una alegría poco acorde con la trascendencia de la recuperación; he pensado que estaba ante alguna señal favorable, probablemente porque ya ando muy necesitado de ellas.
Ahora no puedo dejar de mirarla, como si me llamara o yo quisiera contarle algo. Incluso lamento no tener buena letra, de esas recién salidas de los cuadernos de caligrafía que acompañaban los veranos de los manazas como yo.

miércoles, 30 de abril de 2014

El mal gobierno

Tenemos un gobierno irritante no solo por su incompetencia, que también, pero sobre todo por su práctica soez de la política, empezando por el presidente.

Mariano Rajoy es un eficiente servidor de sus amos: no tiene escrúpulos ni inquietudes; sus aspiraciones pasan por una vida muy cómoda y discreta, esa a la que le da derecho su estirpe. Prácticamente lo mismo podría decirse de sus compañeros de gabinete. Todos ellos saben que su única función es garantizar que el poder financiero no se vea sometido a contratiempos ni adolezca de fiebres sociales.
Esos objetivos han situado en el consejo de ministros a Alberto Ruiz-Gallardón, José Ignacio Wert, Fátima Báñez o Ana Mato, excrecencias de la clase social que controla el país; cuando los ministros de Justicia, Educación o Sanidad toman determinadas medidas estruendosas - que claramente recortan el frágil sistema de libertades políticas y prestaciones sociales dado por la Transición- no tienen otra intención que distraer a la ciudadanía de la verdadera "tarea" del gobierno: suprimir toda redistribución de la renta, para evitar que una sola posibilidad de negocio escape al control de sus gestores naturales, esas élites extractivas que tanto están dando que hablar a sociólogos y politólogos.

El presidente lleva adelante la misión encomendada sin problemas, como corresponde a un país anestesiado por la inmadurez política y un aluvión de malas noticias perfectamente diseñado.  Pero algo distingue a este gobierno de los demás: su extraordinaria capacidad para mentir sin inmutarse, para aplicar un "grouchiano" cambio de principios en cualquier momento y lugar. Solo Aznar había alcanzado similares cotas de cinismo durante sus últimos meses en el poder.
Pese a lo dicho, el actual presidente lleva dos años y medio manteniendo sus expectativas electorales casi intactas, dado que el principal partido de la "oposición" está en coma, como toda la socialdemocracia europea.

Naturalmente, espectáculos como el que han brindado este misma mañana la vicepresidenta del Gobierno, Soraya Sáenz de Santamaría y la diputada socialista Soraya Rodríguez, una pésima portavoz parlamentaria, con un deplorable intercambio de "y tú más", no hacen sino aumentar el alejamiento ciudadano de la actividad política. Esto es precisamente lo que busca con ahínco la "casta": a mayor alejamiento de los electores, más posibilidades de extender la opacidad de los procesos subterráneos que casi siempre acompañan la acción política; en mayor medida cuando se trata de países tan poco habituados a vivir en libertad como el nuestro.

martes, 29 de abril de 2014

Vergüenzas ajenas

Entre tanta miseria moral, mentiras y corruptelas, nos quedan los libros que nos han acompañado, la música y, en general, todos los nutrientes del alma.
La España que va ganando es una embustera incapaz de apreciar la belleza.

sábado, 26 de abril de 2014

Cosas de Mato, esa ministra.

La futura Ley del Menor, obligará a los niños a colaborar en las tareas domésticas. Nada de educar en la igualdad y la responsabilidad, eso es de rojos y maricones: los niños deben aprender que la letra con sangre entra, sobre todo si no son de buena estirpe.

martes, 15 de abril de 2014

Viendo la tele

Cada vez que miro cosas de La Sexta y pienso en los periodistas de verdad que hay en paro, me entran una mala leche y unas ganas de enviar gente a Siberia, que son para mear y no echar gota (típica metáfora prostática que utilizamos los varones mayores de 45 años)

lunes, 14 de abril de 2014

14 de abril


Feliz aniversario, republicanos, cada vez la tenemos más cerca.





domingo, 13 de abril de 2014

A Líster, jefe en los ejércitos del Ebro - Antonio Machado



Tu carta -oh noble corazón en vela,
español indomable, puño fuerte-,
tu carta, heroico Líster, me consuela,
de esta, que pesa en mí, carne de muerte.

Fragores en tu carta me han llegado
de lucha santa sobre el campo ibero;
también mi corazón ha despertado
entre olores de pólvora y romero.

Donde anuncia marina caracola
que llega el Ebro, y en la peña fría
donde brota esa rúbrica española,
de monte a mar, esta palabra mía:
"Si mi pluma valiera tu pistola
de capitán, contento moriría".


sábado, 12 de abril de 2014

¡Viva la República!







Artículo 25 de la constitución de la II República española.

"No podrán ser fundamento de privilegio jurídico: la naturaleza, la filiación, el sexo, la clase social, la riqueza, las ideas políticas ni las creencias religiosas. El Estado no reconoce distinciones ni títulos nobiliarios."

viernes, 11 de abril de 2014

Notas de un blogger

1.- El frutero árabe me tira los trastos.
2.- Tengo acabados tres poemas y creo que uno de ellos llegará a buen puerto.
3.- Desayunos de cuchara no, que me enamoro.
4.- Susana Díaz inaugura una nueva era del viejo PSOE. Con los años acabará aburriéndose en cualquier consejo de administración.
5.- Una entrada que me gustaría en la enciclopedia: "Jorge Arbenz, poeta y dramaturgo..."
6.- Parece que Bárcenas es, además de un cabrón, un rencoroso.
7.- Hannah Ferguson, la futura madre de mis hijos número 219, es hija de un francotirador de los marines. Morbo.
8.- Beatriz Talegón es una pesadilla para cualquier socialista decente.
9.- El mejor colchón que he tenido era el de la cama del pueblo; viejo, de muelles, me permitía dormir hasta nueve o diez horas seguidas. Claro que entonces pesaba mucho menos y tenía buena conciencia. Ni siquiera me enteraba de los mosquitos salvajes que se cebaban conmigo.
10.- Título de un libro: "La chica que llevaba una pistola en el tanga". Ya no me gusta.
11.- La eliminación del Barça en la Champions ha supuesto cuatro páginas enteras en un períódico de gran tirada. Es lo que se llama pensamiento único.
12.- Vuelven las minifaldas tejanas, la única buena noticia que acompaña a la llegada del calor.
13.- Doce más uno.
14.- Dos aficionados del Elche convencen al camarero chino para que sintonice la emisora que retransmite el partido de su equipo. El camarero les dice que sí y los aficionados se besan, como recién casados.
15.- Hasta aquí han llegado las notas, que las tenía como congeladas.

domingo, 30 de marzo de 2014

Poesía - Jorge Arbenz

Sueño
Me despierto
No sé nada
Sueño sueño
Despierto no sé nada

Solo en el sueño vivo
Solo en el sueño sé

Que cuando no sueño muero y despierto nada sé

viernes, 28 de marzo de 2014

Poesía - Jorge Arbenz

Tan solo regresaría a la
escuela para poner

la zancadilla

a todos aquellos
de apellido ilustre

que el tiempo

iba a convertir
en hombres de provecho

jueves, 27 de marzo de 2014

Poesía - Jorge Arbenz

Hace tiempo que no he ido
a la casa de tus abuelos Y
ahora

con
la tierra a su alrededor encendida
las
ventanas que nos miraban

se esconderán
para siempre tras
la ceniza


jueves, 6 de marzo de 2014

La cuádruple forma de la nada - Leopoldo María Panero

Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.

domingo, 2 de marzo de 2014

Sobre Puig Antich, cuatro palabras.

Hoy se cumplen cuarenta años del asesinato de Salvador Puig Antich; como no podía ser de otra manera, todas las fuerzas políticas con posibilidades de reivindicar su figura, lo han hecho sin ruborizarse.

Me gustaría apuntar dos o tres cosas: Puig era anarquista y nunca se llevó especialmente bien con los comunistas, que lo consideraban un burgués advenedizo; tampoco era nacionalista ni nada remotamente parecido. A los que se reclaman herederos, rizando el rizo más de lo deseable, porque era un combatiente, será bueno recordarles que él y su grupo combatieron poco y mal, dada su "preparación" y penuria de medios. Tampoco era un hombre valiente, lo que engrandece su figura: los valientes acostumbran a estar cerca de la irresponsabilidad o la inmadurez, y Puig siempre tuvo presente la posibilidad de dejarse la vida en el empeño.
Acabo: le gustaba divertirse y tenía éxito con las mujeres, otra cosa que no le perdonan los que lucharon contra el franquismo desde su habitación o algún bar, estudiando a Gramsci y hablando sobre él, a ver qué pillaban.

Dicho todo esto, espero que la querella presentada en Argentina siga su curso hasta el final y el gobierno español se vea obligado a indemnizar a la familia de Puig como lo que es, la familia de una víctima del terrorismo de estado.

Salut,company, descansa.

sábado, 1 de marzo de 2014

Brevísima referencia a Ana María Moix.

Se ha ido Ana María Moix, escritora y editora que vivió los años dorados de la "gauche divine", ese grupo de hijos de la alta burguesía catalana que buscó el desmarque del entorno sociopolítico a través de la cultura, el arte y una vida personal muy alejada de los cánones establecidos por el régimen.

Moix, durante años la hermana de Terenci y nada más, fue una más que notable poeta, narradora, periodista y, sin duda, una de las mejores editoras españolas. Formó parte de los Novísimos de Castellet.
También deben contarse en su haber el impulso al llamado "boom" de escritores latinoamericanos (Vargas Llosa, García Márquez, Cortázar, Fuentes, Paz, etc.) que se pasearon por Barcelona de la mano de Moix y de Carmen Balcells.

Pese a su estatura literaria, dedicó buena parte de su tiempo a reivindicar la obra de su hermano Terenci, al que estaba muy unida.
Con la Nena, como todavía era conocida, se arranca otro jirón de la Barcelona mítica de los sesenta y setenta, pija y mirándose al ombligo más de la cuenta, cierto, pero con una curiosidad insaciable por todo lo que venía de fuera.

Descanse en paz.

sábado, 22 de febrero de 2014

Micronotas pesimistas de un blogger.

1.- Esperando al ejército de treinta mil guerreros negros que vendrá a sembrar el terror en las calles de España, salvo que se ahoguen antes por no haber aprendido a nadar bien.
2.- La democracia ya ha llegado a Ucrania de la mano de Svoboda y el dinero alemán.
3.- En Venezuela los demócratas han degollado a un motorista mediante el entrañable truco de cruzar un cable de acero sobre la calzada.
4.- El ministro beato miente porque su dios se lo permite, previa confesión enfundado en cilicios (o silicios)
5.- Nos gobiernan unos delincuentes y eso nos hace felices; no puede haber otra explicación para nuestra apatía de vacas mirando pasar los trenes.
6.- De todos estos desastres surgirá una efervescencia cultural que tal vez podamos disfrutar.
7.- Me despido para leer a Machado, como homenaje íntimo y modestísimo. Son las 16:25 de un sábado de febrero.

miércoles, 19 de febrero de 2014

Poesía - Jorge Arbenz

Los tengo volando
atrapados incompletos En las
notas del teléfono

samsung ese dos regalo
de mi tía

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cuartillas folios octavos folios
cuadrados marquilla
en libreta o a granel

versos sueltos libres
infames efímeros flamígeros Otros
que por sí mismos
organizan una orgía Y de la orgía

La poesía



lunes, 3 de febrero de 2014

domingo, 26 de enero de 2014

Un día triste

En la madrugada de un día como hoy, hace 75 años, las tropas fascistas que se habían alzado contra el gobierno legítimo de la República en 1936, alcanzaban los arrabales de Barcelona, cuna del anarquismo y símbolo de la lucha republicana.
Al mando de Yagüe, el "Carnicero de Badajoz", los legionarios y regulares del Cuerpo de Ejército Marroquí liquidaban los últimos focos de resistencia del ERP en Cataluña e iniciaban una represión brutal que se prolongaría hasta mediados de los años cincuenta. Hoy es un día triste.
¡Viva la III República!

miércoles, 22 de enero de 2014

Poesía - Jorge Arbenz



las
palabras aun
breves
tenues
alcanzan
para
una despedida

Como
todas

las
necesarias Sin
preámbulos

Adiós Que el
frío
te
acoja Que la
niebla
te
bese

Adiós

miércoles, 8 de enero de 2014

Leer, gobernar, peligro.

El mayor de los problemas de la literatura en España, no es la falta de autores con talento, para disgusto del ministro de Hacienda: el mayor problema es que el número de españoles que se hacen adultos, creyendo que los libros muerden y/o provocan impotencia, aumenta sin cesar. Y cuando la gente cree que algo muerde y/o provoca impotencia, tiende a alejarlo de su vida.
Esta convicción arraigada, provoca que florezcan experiencias traumáticas, como escuchar la despreocupada confesión de un político "progre", sobre los libros que ha leído tras finalizar sus estudios de bachiller, hace más de treinta años: ninguno. Al fin y al cabo en la carrera se estudia con apuntes...de los demás.
Uno puede pensar que no tiene que ver una cosa con otra; al fin y al cabo, Evo Morales ha confesado reiteradamente que no le gusta leer, aunque eso no le ha impedido convertirse en impulsor de un ambicioso plan para la construcción de escuelas y bibliotecas en su país. Si todo acabara aquí no sería tan grave, después de todo.